За наледью стекла, в пушисто-белом
уснувший сад, привыкший к холодам…
Елена Ёлохова.
Дом стоит на юру, где река в сотне метров
от замшелой ограды, но каждой весной
при разливе с рекой обнимаются вербы -
берегини из давних несбывшихся снов.
В этом доме, вовсю обдуваемом ветром,
я с сестрою живу иль со мною она…
И однажды, в каком-то магическом спектре,
стал багетом картины наличник окна.
В мастерской, где Природа стоит у мольберта,
мы увидели даль, там клубился туман,
в нём дрожали огни драгоценным браслетом -
по мосту проходил фонарей караван.
И с тех пор, всякий раз и зимою, и летом,
в яркий полдень иль ночью при полной луне,
ввечеру или утром - в особенном свете
наблюдаем живые картины в окне…
Я люблю этот дом деревянный, уютный,
самого бытия здесь теряется грань.
Лишь Стрибожьи сыны, грусть играя на лютне,
забредают сюда, шевеля глухомань…
Дремлет дом, повернув три окна на Мологу,
тишина к нему льнёт и сочна, и плотна.
Сон осенний бредёт по промокшей дороге,
и туман над рекой золотит купина.