А вот порою так бывает:
всю ночь собаки завывают,
вздев морды глупые к луне...
Не ясно: к миру иль к войне,
к зиме ли, к затяжной весне,
к худому лету с суховеем...
А бабки — грех, мол, не говеем,
к попу на исповедь нейдем,
и заросла дорога к храму,
и в головах немало хламу,
и песни, мол, не те поем.
Как будто если "то" завоем,
то враз покончим с сухостоем,
и захлебнется сука воплем,
и знает кто: "то" иль "не то",
вон та дорога или эта
нас приведет из теми к свету?
А нынче снова до рассвета,
воздевши морды в вышину,
взорвав ночную тишину,
собаки выли на луну...