Утро. Проснувшись – на автопилоте.
Кофе. Маршрутки. Все на работу.
День подчиняется заданной квоте.
Скоро суббота.
Ровной нелепицей тлеет неделя,
Вечером в шесть незаметно темнеет,
Кофе бодрит, но ни капли не греет.
Стыну. Болею.
Сонная, теплая, под одеяло,
Кто-то за стенкой терзает гитару,
Дико фальшивит. Я не вникаю.
Я засыпаю…
…И в голове на единственной ноте:
"Скоро суббота".