вечер, оживлённая улица
прохожие как всегда сутулятся,
взор потупивши в землю.
кто мы? где мы? зачем мы?
голову поднимать к небу?
с какой целью?
лучше идти по прямой,
уткнувшись в асфальт серый.
птичьем гомоном,
перьями чёрными,
рвутся души вороны,
на смерть обречённые.
вроде бы стая, вроде сплочённые,
да только каждый сам по себе -
ненужный, никчёмный.
одиночество большого города
связывает верёвками, цепями сковывает.
кислотой разъедает всё хорошее, новое,
набивая в волчьей пасти очередную оскомину.
***
господин синоптик, передай на неба верхние этажи,
что хочется света, тепла... или хоть напиши:
"снегом белым немного припороши
чёрную пустоту этой омертвевшей души".