Грусть, сорвавшаяся в пропасть,
Разрывает в сердце завязь,
Как пучину треплет лопасть,
Средь штормов в безумьи маясь.
Только, может быть, напрасна
Эта боль, где мало ясно,
Есть ли в чем-то тень тревоги,
Что разверзла эту бездну,
Но в душе от боли тесно
И совсем ослабли ноги.
Каждый шаг дается трудно,
Будто ищешь путь по грязи,
Понимая, что подспудно
Разрываешь нити связи,
Что тянулись тропкой тонкой,
И к тому же очень ломкой.
Словно маленькая спичка
На изгиб, ломаясь с хрустом,
Не печалит, как ни грустно,
И ломать ее привычно!