Ты себя считала поэтом.
Заломив неистово руки,
В луче театрального света,
Ты фальшиво "страдала" муки.
Поникали коллеги стыдливо
Под напором нелепых строф.
А тебе казалось - красиво!
Кружева ты плела из слов.
В перерывах, у стойки буфета,
Опрокинув еще коньяка,
Ты роняла грим на манжеты,
И смотрела на всех свысока.
И сегодня, что даже не странно,
Не снимая со стана шлею,
Продолжаешь скрипучим сопрано
Бесконечную оду свою.
Ты кремень, недоступный огранке,
-Растратив множество лет-
Одержимая графоманка...
Не жена, не мать, не поэт.