* * *
Я брежу русскою зимой,
Где всё – её метаморфозы:
Леса, седые от мороза,
Под белоснежной бахромой;
Дымы над срубами; и скрип
Тропинки белой под походкой;
И солнца взгляд стыдливо-кроткий,
Вокруг него – зелёный нимб.
А воздух! Всё в одном глотке:
И стынь до слёз, как из колодца,
И чистота, и синь от солнца,
И мокрый иней на платке.