Однажды некто Гриша Климов,
В быту типичный герострат,
О князе мира сего книгу
Вдруг написал. И был он рад.
Как видно, князь сей непреклонно
Идеи Климову внушал,
И мизантроп наш воспалённо
В уме своём их размешал.
Вещал наш Гриша, что элита,
А из народа это треть,
Духовным сплошь дерьмом облита,
И то дерьмо не оттереть.
«Они сплошные извращенцы!
Уроды! Вредный матерьял!
И записные вырожденцы!»
Во гневе Гриша вопиял.
«О, как же мудро гений Сталин,
Хоть был он выродком и сам,
Когорты плесени и швали
В расход злорадно посылал!»
Был Гриша умный аналитик,
Он «козни дьявола» прочёл,
Но в сумме данных ушлый критик,
Одну детальку не учёл.
Коль вырожденье неизбежно,
Бо это космоса закон,
То всем нам будет бесполезно
Пытаться строить Божий КОН.
Напрасно к лучшему стремиться!
Напрасно страсти изживать!
И на крушенье зла темницы
Нам будет всуе уповать!
Внушал чрез Климова князь мира:
«Вам, люди, дух постичь нельзя!
Дегенераты вы, дебилы!»
И он шипел, бедой грозя...
Свалил всё в кучу глупый Климов
И перлы знанья, и навоз;
Хоть племя наше неделимо,
Но лучше вони запах роз.
И психопата, и святого
Нельзя клеймить одним клеймом:
Святой нас учит славить Бога,
А психопат – сорит дерьмом...
Представьте яблоню на даче,
Где плод средь веток – как урод...
И в мире так. Тут нам задача,
Чтоб не червив был духа плод!
В конце концов, элита наша
Не с ада тут к нам внедрена;
Вы лжёте, брат – неправда ваша!
Вся плоть народа ведь больна.
Элита – «сливки» из народа,
Так было здесь во все века;
Она всплыла, эта порода
Из недр народа-«молока».
На книге Гриши князь раздора
Поставил дьявола печать;
За злобы дух, за душу вора
Мы будем каждый отвечать.
Не станем думать мы брезгливо:
«Другой урод – совсем не я!»
Так пусть же в душах горделиво
Не вьётся древняя змея!