Играла осень с листьями в любовь.
И мы с тобой чуть-чуть играли тоже.
Ведь, правда, это на роман похоже,
мой мальчик, щебетун и птицелов, -
бродить среди редеющих лесов,
ржавеющую трогать позолоту,
жалеть бездомных одиноких псов
за никому не нужную породу,
и птицей, улетающей с земли,
вдруг угадать по сердца перебою,
что скоро мы расстанемся с тобою,
что мы друг друга не уберегли.