То не ветер дует в дудку все мелодии подряд
и не сани первопутком оглушительно скрипят,
это я, потомок гунна или скифа – всё равно! –
душу дёргаю за струны и кручусь веретеном.
От дождя косого дека намокает – и разлад
совести у человека с нотами у серенад;
оживить бы голос надо, не зудеть и не хрипеть
вороном на балюстраде, ткнувшись клювом в парапет
Где ты, молодость лихая в бликах солнечного дня?..
Разговаривать стихами – тень по кругу догонять,
я за ней, она смеётся: не догонишь, мастодонт!..
Ей подыгрывает солнце, уходя за горизонт.
Мастодонт?
Ага, согласен, на подъём тяжёл я стал,
сношен до хрустящих фасок сердца розовый кристалл,
скорость у эритроцитов медленней из года в год,
и не рыбка у корыта, а с косой Косая ждёт.
Вот, пропелось, полегчало, можно заново искать
то ли в море парус алый, то ли общую тетрадь,
где стихов случайных листья пересохли и звучат
невпопад, и шелковистей витой струйки у ключа.
Вместе с ветром свистну в дудку, трону волглую струну:
до чего же ты нечуткий, мир, прижавшийся к окну!
Человек тебе забавой, куклой, шариком, волчком –
на волне твоей поплавал – и на дно молчком.
Молчком.
«»»»»»»»»»»»»»»»»»