Жужжит назойливо машинка,
Ложатся строчки на лоскут…
Пусть, кто-то думает – «Простынка»,
Уверена, они – не шьют!
Строчу. По белому – зелёным,
И розовым, и голубым!
То морем мне пахнёт солёным,
То вдруг почудится, что дым…
Прострочен холст неотбелённый.
К нему я бязи подберу –
Оформлю край каймой палёной
Осенних красок на юру.
Катушка жизни всё смотает,
Разгладит и посеребрит…
А счастлив тот, кто прочитает,
Поймёт, одобрит, разгадает,
Оценит и… разворошит!
… стежки становятся всё туже…
…всё тяжелее колесо…
…уж не пришить кисейных кружев…
Как, неужели… это… всё?!