«Это все было! Это не катит!» —
В гневе издатель
Бросает бумаги на стол.
Голову в плечи вобрав, сочинитель ушел.
«Это, ребята, не песня, а мусор!» —
Модный продюсер
Презрительно щурит глаза,
Парни с гитарами едут в метро на вокзал.
Сколько трудов было брошено в печь
За последнюю сотню лет?
Сколько еще нужно выдержать встреч,
На которых тебе скажут «нет»?
Иди своим путем,
Дождись чудес на нем,
Сколько людей — столько и мнений,
Лузер вчерашний — завтрашний гений,
Иди своим путем.
Пусть критикуют, станем сильнее
И не посмеет
Никто и ни в чем упрекнуть,
Форма придет в свою норму, проявится суть
Пусть не пускают, сами прорвемся,
Мы не согнемся
Под тяжестью каменных фраз.
Верь, брат, и помни: настанет и наш звездный час.
Не слушай глупцов! Твори!
Велят замолчать? Говори!
Смеются? Засмейся в ответ!
Не вздумай гасить этот внутренний свет.