Уже - грусть, без пяти, на часах...
Спит уставший город, притих...
Среди звёзд, высоко в небесах,
зарождается новый стих.
Там, где месяц серебророг,
превращаются блёстки слов
в золотую солому строк -
многоточье иных миров...
© Александр Себежанин