Ушла в свой мир я с головою,
Себя за это не любя,
Казалась странницей лесною,
Не узнавая в ней себя.
В глазах глухое отчужденье,
И сердце скручено узлом…
Доколь испытывать терпенье,
Терзая душу под замком!?
Я не Цветаева Марина,
Кто не допела до конца
И задохнулась от кручины
В плену тернового венца.
Она была российской дочкой
С трагичной нотою в стихах,
Но мир по ней – чужой, непрочный –
Прошёлся в грубых сапогах.
И не сравнить её потери
С моею тёмной полосой:
Захлопнут перед нею двери,
Как перед беженкой чужой.
Её талант не быстротечен
И на другие не похож,
Он Божьей Милостью отмечен,
Не признающей фальшь и ложь.
Моя же муза, прорастая,
Живёт, как малое дитя,
И вверх несёт, меня спасая.
На крыльях голубя летя.
На слог поэзии высокой
Она глядит издалека,
Но оживаю я в истоках
Её живого родника.
* * *
Поклон известной поэтессе
С мятежной раненой душой,
Я иду из чащи леса
За поэтической строкой.
25 марта 2006 г.
Иллюстрация из интернета: Яндекс (картинки)