Меня облаяли. Сказали,
Что не достоин я пера.
Среди поэтов в тронном зале
Меня не встретить никогда.
Что рифмы, образы наивно
Я возвышаю до небес.
Все, что пишу я, примитивно.
Не будит в людях интерес.
И что мне делать, отмолчаться?
Засунуть гордость под каблук?
Стать серым, в серость облачаться,
Не ведая прозрения мук.
Или ответить, как досаде,
Прилипшей грязью к сапогу?
Что речи ваши, как в детсаде
И непонятны никому.
Я не поэт. Я проявитель.
Я переводчик. Секретарь.
Я чьей-то воли изъявитель.
Чужого гения алтарь.