Преданная преданность замкнута внутри.
Выкидышем в зрелость, вновь на полпути.
Столько криков смыто ночью в водосток.
Комкать номер, снова расправлять листок,
Пуля из «Не стоит…Милый мой, прости»
Я не слышал голос, только боль внутри.
Целовать – не строить, а простить – не ждать,
Я-то думал, вечна в паспорте печать.
А не тут-то было: тихий голосок,
И гудки,
И Выстрел
С точностью в висок.