В. И.
На исходе, на выдохе года,
по скользящей, спешащей наклонной,
захватившей, как в сцепке вагоны,
триста с лишним безвыходных дней,
я отчаянно память пинаю,
проявить на поверхность подкорки
всё то важное (кроме ремонта),
что случилось и было ценней.
Но из этой никчемной коробки,
что хранит мозг и гипоталамус,
ничего сверхтакого не лезет,
лишь тобой пару сказанных фраз.
Три минуты я слушала голос,
как, казалось, навеки забытый;
обертоны твои ощущая -
баритон твой, а может быть, бас.
И... - счастливой себя ощущала...
Если честно, почти что счастливой...,-
ведь судьба-интриганка лишила
увидать выражение глаз.
Я же, Случай, тебя заклинаю:
что угодно сверши ради встречи,
от которой не будет смущенья,
но душевно обрадует нас.
На исходе, на выдохе года,
подводя, прошлой жизни итоги,
я ищу то, что в память с собою,
в "не забуду", в "навек" заберу...