[Вечно идущий вперёд,да будет услышан.
Море крови,да будет прощено]
В борьбе со словом и собою,
поэты дружною толпою,вели неравный бой,с душою.
И знали, истина в вине,но ударение поставив,
тактильно рылись,каждый сам в себе.
В разрез с молвою,что живётся им легко,
да что там,пишут от безделия,
позвольте вылить пару строк сомнения.
Ведь пишут руки автоматом,когда душа уж вся в заплатах,
в клаптях из боли,от печали,
пол жизни провели с ночами.
Кто от любви,кто от неразделённой,
поймите,русская душа,всегда живёт влюблённой.
Поэты странные порой,в улыбках схожи с детворой,
кому стихи их кажутся игрой,
идите с миром,он большой.
Не огорчайте слова и письма,
жизнь так кОротка,нам бы всё успеть сказать,
что накопили,росчерком пера тут окропили,
каждый о своём,печаль и радость,
по ночам с ног валит нас усталость.
Даже если смута,не покой,
пальцы сотри в кровь поэт!
Но Пой!