Выжжено все во мне, умерло, успокоилось.
Там, на моей луне новой живу повестью.
Прошлых страниц зола, выброшена, да стихло все.
Не было в сердце зла, если дышала рифмами,
Если плела венки все на твою головушку
Если зимой с тоски пряталась в снег воробышком.
Все отпустила. Все - ветром в лесах развеяно…
Видно, что не мое, то и не зря потеряно.
Видно, мои стихи, как корабли бумажные, -
Если в конце строки теплилось что-то важное,
То уж не важно… Быль? Небыль, да несказанная -
Это в степи ковыль стелется под туманами.
Это рыдает дождь под-над рекой, над быстрою,
Правда желанней, ложь вряд ли пребудет с истиной.
Значит мои слова слышит мой Ангел ласковый,
Если еще жива, то, безусловно - счастлива.