* * *
Свистит береза на морозе.
Скрипят стволами тополя.
В воспоминаниях о розе
окаменевшая земля.
И погружаясь в то земное
пространство транса, кто б сказал –
удастся ль будущей весною
открыть глаза?
Чтоб снова замелькали стрелы
теплом встревоженных стрекоз,
и в грудь с дыханьем лился спелый
тяжелый мед раскрытых роз.