По шкале Бофорта
папиросит осень,
Волосы в хвост и -
Штили, штили…
Вечность рисует нам
цифру восемь,
И мы с тобой,
где-то
В этой миле.
Пусть,
непослушные по утрам –
сползают на лоб,
Пусть,
как волны рассасывают
морщинки по берегу,
И наш нательный
укромный озноб -
ничто
в мировой истерике.