По дорогам судьбы всё брожу я,
Перекрёстки дорог поджигая,
От заката к рассвету кочую
И скитаюсь от края до края.
За кустами попрятались нимфы,
Что с пути звонким пеньем сбивают,
Порождают крылатые рифмы
И в опасные игры играют.
О политике слово замолвив,
Я вношу себя в чёрные списки,
Заливаюсь я смехом, вдруг, вспомнив
Непутёвые чьи-то записки.
На уставших холодных запястьях
Я пытаюсь найти откровенье
И потёртые линии счастья
И в иные миры направленье.
Может быть, это всё не серьёзно,
Но, в потоках вина утопая,
Я, пока не совсем ещё поздно,
В вечном храме свечу зажигаю.
И кочую я в поисках Света,
Что спасёт от беды и от горя
Златоглавой России поэта,
Молодого бродягу-изгоя.
В час, когда я пишу эти строки,
По округе разносятся звуки –
Птичьих трелей лесные потоки
И горячих сердец перестуки.