Страница закрыта.
Не пунктир, а прямая.
Без конца, без начала,
как отрезанный лист.
Где же Колумб?
У какого причала?
За окном по дороге
Снег лентой повис.
Страница закрыта.
Ни больше. Ни меньше.
Нисколько.
И не было там ничего.
Как будто случайно
Наткнулся на песню,
Без автора, времени,
Без никого.