Куда девается любовь?
Была же ведь, была же.
Найти её средь глупых слов,
отмыть её от сажи,
платочком щёки оттереть, -
ну что же ты, бродяга? -
и снова дверь не запереть,
осечься за полшага.
И вот она - в какую даль? -
свою уносит милость.
Предать сомнением: "была ль?"
Привиделось, приснилось.
И не звонить. И не писать.
И есть без аппетита.
Но ждать. Почти не веря, ждать,
и дверь держать открытой.
Куда девается любовь?
Моя ль она, твоя ли...
Смеётся кроха без зубов
в лоскутном одеяле.