III
Ещё не всходит скрытный козерог
На блюдце неба с гущей кофе.
Путём окольным обнаружил строфы
И ненагаданным вместиться смог,
Вступленье принимая за итог.
Он бьёт хвостом по стихотворной зыби,
Искрясь заботою отца о сыне.
Да, в декабре родится новый бог,
И думаю, сказать не лишне,
Что солнце будет подниматься выше
По лестнице переплетённых строк,
Закрученных, что козерожий рог,
И мы пойдём за сыном непременно,
Ударенные током переменным.
Попеременно радуясь, сердясь,
Сменяя зонтик на ушанку,
Показывая громких слов изнанку
В сети, в реале... Переменна связь,
И буковки печатные - не вязь,
Не коновязь. Нас Атропа на тропы,
Как ни крепка структура у пиропа,
Отпустит с богом и покажет луг
Нетоптаного ареала,
Чтоб захотелось пригубить начала
С тобой - не кум, не сват, не брат, не друг,
С тобой - восторг, беда, азарт, испуг.
(Так лепится под пальцами то слово,
Которого боюсь. Увы, не ново...)
Под пальцами восходит скрытый злак,
Не предназначенный для трёпа.
Ведь правда? Мы с тобой живём на тропах?
А то, что вытворяет зодиак,
Перетасовывая знак на знак,
Мы выдюжим и промолчим напалмом,
Пусть не узнает, на кого напал он.