Дыхание бьется где-то внутри грудной клетки и замирает над полом - чуть выше полутора метров.
Я не со зла - чтобы было, куда возвращаться, или - чтоб точно уж не было,
Все адреса убрала из телефона и
памяти.
Без омертвелых страничек стихи получаются терпкими и будто немного горчат.
И уже по ночам мне не кажется, что где-то ищет тот, кто... и мысли привычно молчат.
Мне не в новинку писать наугад в телефоне, плеваться на рифмы - но не справляться без них.
Это похоже на близкую к смерти агонию, неотличимую от повседневной возни.
В баночку мысли выплевывать горько-табачные, те, что к губам прилипают похлеще чем скотч.
И не думать о том, кто решает какие задачи, не думать о том... кто на меня так похож.