Что может быть прекраснее газеты,
В которой о тебе написаны баллады,
Никто совсем не знает, кто и где ты,
Но, что ты есть, весьма все очень рады.
Берут автограф после съемок у тебя,
И фото делают с тобою имени не зная,
Так обожают эти все поклонницы себя,
И так надоедают, свои желанья ублажая.
Напишешь ей фамилию чужую второпях,
А ей плевать, твою она не спросит даже,
Считая так наивно, что ты в ее уже сетях,
И весь в ее отвратной и гламурной лаже.
Отель, вино, ночь обещаний пустотелых,
На утро боль головная и во рту не вкусно,
Так стыдно от ночных поступков смелых,
И еще больнее, мерзопакостней и гнустно.