Без алых парусов фантазий
входили в бухту корабли…
Нет больше вымысла в запасе,
сидишь как будто на мели.
Былого нет в душе размаха,
и смысл затерян между строк,
из слов уходит жизни влага
(осталось на один глоток).
Как без морской воды медузе,
сдувающейся на песке,
поэту плохо без иллюзий,
он задыхается в тоске,
спешит проститься раньше срока…
Об этом думаю порой,
рассматривая фото Блока –
в шинели серой строевой.