приютишь у себя когда-нибудь в книжном?
в том, что откроешь где-нибудь на углу,
спрятав надежно за вывеской лавки ближней...
куда гостьей незваной непременно приду.
приютишь у себя когда-нибудь в книжном?
я туда не графиней заморской войду,
и даже не в маленьком платье парижском,
а закутавшись в плащ, что остыл на ветру.
робко плечи сожму в нерешительном жесте,
проскользну меж тугих рядов стеллажей.
тихо стукнет каблук, оставляя на месте
грязь от долгих и частых московских дождей...
пробегутся бесстыдно замерзшие пальцы
по типографским свежим сухим корешкам,
тех книг, о которых не имею понятий,
но де-факто знаю о чем автор писал.
у писателей нынче всё схема та же -
переживаний сердечных замкнутый круг...
и звенит пустота, в моем сердце сжавшись,
как под ударом ремня маленький плут.
приютишь меня в книжном?..и, томной печали,
я ловлю на себе
твой затуманенный взгляд.
я совсем уж не та, кем была я когда-то,
но ты все равно мне приятен... и рад.
мы сидим у окна, наблюдая закаты.
мы их видим упорно сквозь свинец облаков...
не пытаясь заполнить пробелы молчаний,
мы теряемся взглядами, не ища нужных слов.
я уйду очень громко, неловко прощаясь,
уронив твою чашку, может, парочку книг,
я хотела бы быть какой-то там Каллас,
чтобы вспомнив меня ты не сразу... забыл.