А с каждым днём погода строже...
И ничего уж не поможет,
и рак не свистнет на горе:
на радость вам, на горе мне
падёт последний жёлтый лист,
и снег, рассыпчат и искрист,
покроет землю, будто саван,
и стаи выцветших и рваных,
не нужных боле облаков
погонит ветер далеко,
за тридевять чужих земель,
где не слыхали про метель...