Хочу быть собой,
а вместо меня он.
И ведь как он силен!
Берет и прячет меня в карман,
где невидно ни зги,
лишь какой-то дурман.
Сплошной, беспробудный сон.
Потому что я растворен...
В холоде своего бреда,
- по следу.
Чьему-то идет, вынюхивает, снует.
Кого-то ищет — найдет,
покорит, заберет во второй свой карман,
правда, есть там изъян.
Он дыряв.
И он вспоминает об этом, лишь потеряв.
Тогда я унываю, становлюсь трухляв.
Забываюсь, слабею и исчезаю робея.
В том самом кармане, где песни морфея.