Если б не эта гребанная цензура,
Я бы писала тебе без запятых, пробелов,
Одним словом, как дура:
"Люблюлюблюлюблю".
Я бы сказала,
Что у меня была температура,
И я в бреду попутала тебя со святым.
С Ангелом-хранителем,
Дарованным небесами.
Я, конечно, не верю ни во что возвышенное,
Но мне нужна подмога.
Чтобы потом
С цветами (двумя розами)
В старости (или как там пойдет)
Приходил ко мне.
Извинялся за гадости,
Которые говорил будучи не в себе.
Рассказывал, как дела у наших друзей,
Как вырос фикус на окне,
Как рыжий кот гоняется за мышами во дворе.
О том, что тебе никак не становится теплей,
А весь смысл жизни был во мне.
Но я слишком слаба,
чтобы писать тебе эти "люблю".
Я уж как-нибудь сама.
Я как-нибудь потерплю.