Ну, вот! – проспал конец я Света,
и не увидел ничего.
И не печалит жизнь Поэта,
и грусть сторонится его,
а он всё пишет мадригалы.
В стихах гуляют ураганы
и непонятки между строк,
как будто бы итог всех склок,
и отрицаний, порицаний
с жестокостью в иных словах,
с весёлой мыслью в головах,
но без дешёвых восклицаний
для храбрости хватил винца,
эх! – не дождался я конца.