Разве что тряханёт разок слегонца.
Это конец, у которого нет конца.
Если бы месяц назад я умерла.
Ничто бы не изменилось, такие дела.
"Отче наш, иже еси на небеси,
От меня остаётся лишь функция на оси".
"Ты так боялась -- вот же тебе, живи
в постапокалиптической нелюбви".
Мы золотая пыль, туман поутру.
Просто тела, дрожащие на ветру.