"В метель не прыгнешь на горбушку
Луны,
не сядешь, ноги удобно
свесив.
И звёзд не сбросишь, горячих,
живых.
Не спеть, охрипнув, тебе всех
песен..."
Застыла в печали нота рассвета...
Весь лист исписан - письмо как укор.
Его не отправлю. Твоя Планета,
где крУжит ненастье, есть приговор.
К тебе - без укоров. Вопросы? Это...
пожалуй, к себе... Со спешностью дней
смогли потерять отношений Лето,
где каждый шаг был мудрей и честней.