Жаль недолго сирени цветут,
Мало нам уходящего лета,
Не так много поэты живут,
Им на старость наложено вето.
Не уложить в отмеренный срок,
Не втиснуть правды так много,
То уносят творцы за порог
С лихвой, что дано им от Бога.
Сжато земное их время,
Мысли впресованы в строки,
Мышление загнано в стремя
Про любовь, про людские пороки.
Дарит благо им разум иной,
Они в связи с иными мирами,
Но поэт в миру, что изгой,
Что плот между берегами.
Они ценят мир наш душой,
Чувствами, меркой особой,
Стоят за правду стеной,
Неизведанной ходят дорогой.
Жаль недолго сирени цветут,
Как и поэтам отмерено сроку,
Ещё меньше с правдой живут,
Как видно, нужней они Богу...