Е.С.
Жил поэт провинциальный
за околицей судьбы.
Далеко не гениальный,
всё же, он - хороший был.
Не писал для развлеченья,
для игры и баловства
(исключая поздравленья
к юбилеям, торжествам).
По призванию - философ,
с небесами он дружил,
и частенько в звёздных росах
неприкаянно кружил.
Но судьба его земная
отвернулась от него:
"Разве можно жить, мечтая,
и не делать ничего,
чтобы жизненную силу
направлять на кучу дел?
Унесёшь с собой в могилу
свой талант - и весь удел!.."
Но - удел не проклиная,
философствовал поэт,
не таясь и не стеная,
и ловил губами свет...
Годы шли... стихи порхали,
щебетали... И росли, -
и до неба дорастали,
начинаясь от земли!
Что - судьба? И что поэту
слава бренная? - В стихах
видел он источник света
и крылатости размах...
И ушёл... С небес высоких
метеором промелькнул, -
как с улыбкой, яснооко
нам, землянам, подмигнул...