В старом хьюндае кофе всего вкусней,
по радиоволнам плывёт мелодичный рок.
Необычайно смел и раскован с ней
и кажется
- вот перепутие всех дорог.
И верится в лучшее, но взять - и поцеловать
- это увы пока ещё запредел, а в мыслях твоих - кровать... да что там кровать:
планета во вмятинах ваших горячих тел.
В старом хьюндае с видом на листопад словно торчок - цепенеешь, коснувшись рук,
и видится то, что уже не вернуть назад,
и без того ускоряя форсажный стук.
Ты наклоняешься типа добавить бас - повод находишь на миг отвести свои от этих чудесных бездонно-манящих глаз (салон замечательно тесен для вас двоих). И капли бегут шального как жизнь дождя и ищут по лобовому свои пути... расстанетесь вскоре и медлить уже нельзя – и Стинг театрально совсем замолчал-затих..
...как сладостны губы ....
и руки - твои/её .....
а после - хлопаешь дверью, бредёшь во сне
и смотришь вернувшись как курит и жадно пьёт
– ведь в старом хьюндае
кофе всего вкусней