А завтра нас, наколотых на ось,
застигнутых врасплох в утробах залов,
как бабочек, целующих стекло,
сметут со всех немыслимых вокзалов -
в слежавшееся сено декабря.
Там все слова теряют кровь и голос
и вещи меж собою говорят
на языке несбывшихся глаголов.
Про нас забудут. Выпустят из рук.
Но там, где встанет тьма наизготовку,
где сдастся воздух и споткнётся звук,
начнется свет -
........................... как пуля из винтовки.