Я не был в Париже и Вене далёкой,
А ты всё же ближе, и мне одиноко...
Скажи мне, родная, что с нами творится,
Наверно я знаю, мы белые птицы.
Мы белые птицы, мы неба творенья,
Легки как ресницы, как сон, наважденье.
Нам рядом друг с другом свободы так мало,
Летаем по кругу, начав всё сначала...
И вихрем взорвавшись, в пике и в полёте,
Живем, растерявшись… не в слоге, не в ноте...
Стремились мы к Солнцу, спалив в небе крылья.
Как два марафонца, покрытые пылью,
Упали на ленты на финише тихо,
Мы были фрагменты, бегущие лихо...
И крылья спалили отчаянно, страстно.
Мы были, мы были, поверь, не напрасно...
* * *
( Из "Лестница вверх")