* * *
Наверное материя состоит из двух листов...
И мы все зажаты и включены в один и другой ...
По неведомой причине они приводятся в движение
И с нами происходит всё великое и малое.
Эти пласты никак не могут договориться ,
Чтобы действовать в одном русле...
Напротив постоянная вражда и отсутсвие идеи.
"И вечный бой! Покой нам только снится "
* * *
Живёшь себе тихо, спокойно, дни катятся мерно...
И есть полное ощущение освящённости бытия ...
А спросит какой дурак, наверное ответишь,
что нет Бога...
Не выдумали ещё бога для всех ...
Никогда не знал и знать не будет кому молиться...
Церкви есть, попы расхаживают - а Бога нет...
* * *
Нет, не истины я искал. Что мне с ней делать? ...
Скорее желало сердце приблизиться к тайне ...
К великой тайне, которая несомненно есть...
Ведь не бытием же ограничивается всё ...
Наши лучшие помыслы наверняка твердеют ,
застывают в неведомых сферах
в божественной форме , переливаясь в лучах света ...
Наверное мы чего-то стоим, иначе зачем мы здесь...
Ведь не может быть , что всё случайное соударение молекул ...
Должен быть замысел, иначе откуда вся эта красота ...
Бог есть и это великая тайна ...
Отчего всё именно так, а не иначе не нам судить...
Наше дело маленькое - страдать и любить...
Да по мере сил , несмотря ни на что - верить ...
* * *
Мировая воля каждый раз натыкаясь на нас
Испытывает то же,что и человек перед запертой дверью.
Она пробует всё возможное , видя наше несовершенство.
Чаще всего она остаётся ни с чем ,
Либо просто губит нас ...
Но иногда , крайне редко , ей удаётся отыскать
подходящий субстрат ...
И тут-то она показывает всю мощь и размах ...
Когда космические величины
заменяют собой твоё бытие...
Когда твоё сердце дробится,
И миллионы распавшихся единиц
не перестают носить в себе бога ...
* * *
Любое определение , попытки ухватить живое
Обречены , ибо она всегда то , что ускользает...
Нельзя доподлинно воспроизвести миг ,
Ибо он уже в другом, а там и третьем ...
Именно поэтому не удаётся вывести формулу бытия
Она во всех случаях неполноценна ...
Как жалки слова, чтобы описать полёт бабочки
И то, как рыбак упускает из рук окуня...
Где уж там с истиной, которая
одевает всё новые маски, за неимением лица ...
И изменчивость, и непостоянство не
есть ли самое привлекательное для души ...
Ибо движущееся гонится за своей тенью ...
Каждое высказанное слово , желая быть последним ,
Лишь тянет за собой из мрака небытия...
* * *
Определённо,можно лишь сказать,
что жизнь не проходит мимо ...
До начала новой эпохи мне казалось,
что я держу в руках оба конца...
Но вот мир сперва выскользнул из моих рук,
После он вернулся моим шестым чувтвом
И до неузнаваемости измененным ...
Точнее он стал таким , что вмещало и меня ...
* * *
Чем больше живу , тем более наше бытие
напоминает ежедневное латание дыр .
Пробоины возникают каждый раз без видимых причин.
И всегда требуется жертва ...
Может беды ниспосланы нам , чтобы поверить,
Что всё не на шутку - всерьёз ...
Не через страдание ли мы узнаём Бога?
Но как быть с теми миллионами,
До которых нет возможности достучаться ?...
Что для них страдание ... чему служит ?...
А может небеса слепы и действуют сообразно ...
А человек одинок и свободен вопреки всему ...
Но тогда его ничто не должно единить с Богом.
От какого начала берёт дух?
Где здесь земное, и где - небесное ...
* * *
Небеса напоминают белый лист бумаги ...
И то,и другое способно вынести наши мысли ,
Оставаясь совершенно равнодушными и безучастными .
Мир создан злою рукой ...
Мы не являемся чем-то особенными ...
Каждого из нас молния ударяет множество раз.
Чаще всего появляются калеки,
Крайне редко - святые ...
Мы любим ходить пьяные...
Так возможно мы менее заметны ...
Но выпасть из поля зрения полностью, не удается ...
Рассудок противится идее о боге ...
Сердце же , как и всякое , верит в чудо ...
Мы сотканы из двух начал ...
И лишь к концу жизни они сходятся.
* * *
Депрессия. У неё, как и всего ужасного,
Множество масок ...
Это когда на ровном месте тебе кажется,
что ты проваливаешься ...
Тобою овладевает внешняя сила
против которой ты совершенно беззащитен ...
Может это и вовсе не ты ...
Не с тобой это происходит ...
Полное безволие и невозможность на чём-то сосредоточиться...
Кажется,тебя вытесняют из твоей же шкуры ...
Пульс учащается , дыхание тоже...
Что-то жутко суетное, перерастающее в тревожное ...
Ты полностью перестаешь ощущать опору ...
Шатается всё : верх , низ , всё вокруг ...
Центр тяжести выведен из тебя , ты ничего не весишь.
Ощущение , что ты стоишь на краю чего-то ужасного,
Которое может поступить с тобой как угодно ...
* * *
Всё продолжает расти трава...Восходит солнце!
Однажды заведённый механизм отсчитывает время...
Бессмысленно одевать пиджак , завязывать галстук,
Включать телевизор , садиться в авто,
Открывать новые страны , ходить по морю ...
В общем-то всё как всегда,
Только нет будущего...Но ты есть , ещё не умер...
Но возможно ты занимаешь не своё место ,
Точнее пространство в тебе более не нуждается
И надо дать возможность себя заменить...
Но кем ? ...
Не будет ли он ещё одним представителем общепита,
Сможет ли он привнести какие-то иные ценности ?...
И провести грань между личным и окружением ...
Какая разница когда мы жили!
И придём сюда не раз ещё в другом обличьи ...
Но место , что второпях нас вытесняло,
Было и остаётся неизменной ...
* * *
Мир устроен так , что одинаково
Сильно или неумело можно развивать любую идею.
При условии ,что она ваша , а не заимствованная .
И движение вашей мысли диктуется чем-то большим,
чем наше сердце ...
Или быть может вам неведомы границы её ...
И всё сказанное вами должно стать откровением,
В первую очередь для вас самих ...
И какими бы кривыми не казались дороги,
что ведут нас ,
Они каждый раз открывают двери в неведомое ...
По страшной перемене внутри нас ,
Нам даровано будет уловить Нечто ...
* * *
Удивительно всё устроено ...
Чем более кажется , что в твоих сетях крупная рыба ,
Тем неизменно чувство, что ты говоришь не о том ...
И пусть каждый раз тебя подводят к вещам значимым ,
всё же это совсем не то,что
Зрело в твоей душе ...
Как-будто ловкий фокусник скрывает
тайну своего цилиндра ...
И какими достоинствами не обладал бы твой мозг,
Ты всё равно остаёшься в дураках ...
Есть некая дверь , которая никогда не отворяется ...
И либо за ней хранится ключ к пониманию всего,
либо на ней просто висит табличка " Посторонним вход запрещён ".
Ещё это напоминает девицу , в которую мы влюбляемся,
Сами не понимая , в чём её загадка...
Бог , если его царство начинается за этой дверью ,
Есть величина автономная , не желающая ,чтобы
Наши мысли касались вечного ...
* * *
Из источника непрерывной мысли
стало известно , что чем свободнее тянется нить,
тем жестче оковы , в которые мы замурованы.
Точнее наше тело погружено во враждебную среду
и наша душа испытывает непрерывное давление ...
Из бесконечного столкновения сил
Каждый раз вылупляется составляющая,
по которой мы и следуем как внутри , так и снаружи...
То , что кажется нашим выбором, не есть ли
завуалированное действие извне ...
Мы напоминаем простейший механизм ,
Который ищет способа выжить и дать потомство...
И какими последовательными мы не были,
ничего не остаётся на прежнем месте , и в том же виде ...
Мы меняемся , но и внешняя среда, на которую
Мы опосредованно воздействуем, приспосабливается ...
Наша воля , испытывая подчас
колоссальное давление, до неузнаваемости деформирует
наше нутро ...
Можно ли говорить о свободе там ,
Где всё подчинено логике абсурда ...,
И где всякое движение хоть внутри , хоть снаружи
диктуется никем не прогнозируемыми обстоятельствами ...
И кто-то под знамёнами свободы убивает других ...
* * *
Идёт и идёт снег и нет возможности перевести дух.
Ты, снег и в руках лопата ...