* * *
Хотелось умереть двенадцатого в Риме,
В двенадцатом году, в проклятом декабре –
По вкусу выпал день – сошлись неповторимо:
Душевный неуют, число в календаре,
И римский мой отель, с фонтанчиком при входе,
И мой холодный «single» на первом этаже.
Я на ночь фен включал – вдувал «плохой погоде»,
По-русски выходил на трудном вираже.
Стирал свои трусы и кофты банным мылом,
Подвешивал сушить на трубы над очком.
Хотел бы не стирать, но вот – не вышел рылом,
А если поточней – не вышел пятачком.
Дешёвое вино, жратва из магазина –
Обычный мой обед, и ужин «за бугром».
Я кутался, как хер, в «дешёвую резину»,
И в город проникал с тоскою, и со злом.
Не чувствовал на вкус здоровой сытной пищи,
И каблуки сапог истёр на мостовых.
И морду воротил от частых римских нищих –
Я сам не круче их, блаженных и больных.
Помог поднять айфон красивой итальянке,
Что выпал невзначай из тонких женских рук.
На «grazie» – кивнул… была б не чужестранкой,
Я с ней бы поболтал… но так – кури бамбук…
А день закончил тот, взойдя на «Капитолий»,
Смотрел на старый Рим, развалины его…
Хотелось довалить… и завершить «гастроли»,
Нероном на холме, нарушив «статус-кво».
Вернулся в свой отель холодный, но помпезный,
Который мне помог хоть чуточку в одном:
Я не нашёл крюка… уж – очень затрапезно –
Вставать на унитаз, и жизнь кончать говном.
24 декабря 2012 г.