Болею за Стихиру,
едрит меня кудрит,
и трепетную лиру
терзаю: не дури,
звени пожёстче, чтобы
медовость не текла
со струн на узкий лобик
залётного орла!
А струны еле дышат,
износ у них велик,
а звуки, словно мыши,
на уровне земли;
стрекочут мило сойки,
павлины верещат
и не развалишь стойкий
их рейтинговый ряд.
Болею за Стихиру!
Нас много здесь таких,
не очень чтобы сирых,
не очень чтоб дурных,
нашедших дом и пристань,
Итаку, так сказать,
где небо в аметистах
и дев крутая стать.
А вот поди ты, на те,
померкло бытиё,
ползёт из-под кровати
немытое бельё,
и каждому по кругу
один ночной горшок...
Я лирой хряп! -- об угол
и в циники ушёл.