И снова погода, в недетские игры играя,
метелью морочит, морозом трещит по ночам,
и солнце едва доползает до крыши сарая
чтоб вклиниться в жизнь мою взором косого луча.
Чего тут искать объективу глобальных историй?
Лишь конусы пыли займутся огнем золотым.
Я двери закрою, и окна плотнее зашторю —
так стыдно порой угнездившейся здесь нищеты!
Так стыдно, так холодно, так безотрадна округа
где поздний прохожий тропу проложил наобум,
где только зима, словно впавшая в детство старуха
всё стансами Пушкина плачет в печную трубу...