Не берусь затевать я скандал,
И о вкусе своём не сужу:
Уступаю тебе пьедестал —
Это ж ясно любому ежу…
Разумеется, вкус твой хорош:
Ты однажды избрала меня —
Я же был, как Гек Финн иль Гаврош,
На ветру уходящего дня.
Что могла ты тогда разглядеть
В на коленках провисших штанах,
В узкоплечем мешке и как плеть
Худосочных тщедушных руках?
Но, как видно, изысканный взгляд,
Отметая нелепый прикид,
Оценил, что не этот наряд
Выявляет мой подлинный вид.
Мой же вкус не чета твоему,
Коли столько претензий ко мне
Ежедневно к тому и сему,
Негодуя, мне даришь вполне.
Только рана от яда и стрел
Порождает в мозгу робкий спор:
ЧТО в безвкусье своём я узрел
И храню тридцать лет как Трезор?
28.11 — 20.12.12
__________________
Le tresor, по-французски — сокровище.