Бабьи хлопоты по дому, вечно суета сует,
Сколько не блюди порядок, всё равно порядка нет.
Есть ещё какой-то шкафчик, где бы всё переложить,
И вот это пониманье не даёт спокойно жить.
Вот и в ванной снова надо всё расставить по местам,
Преславутый тюбик с пастой не закрыт, лежит не там.
Муж он хоть и не художник, но в нирвану как уйдёт,
Ничего вокруг не видит, что берёт, куда кладёт.
Знают все, порядок в доме он не виден, а бардак...
Тут у всех, как по цепочке, всё идёт уже не так.
Вот и сын сегодня с двойкой в дневнике домой пришёл,
Потому, что утром кеды то ль забыл, то ль не нашёл.
Есть же люди, им нисколько не мешает кавардак,
Вот подруга, сядет, вяжет, ей вполне уютно так.
Я её железным нервам удивляюсь много лет,
Что ж во мне её блаженства, этой женственности нет.
Ей вполне хватает кресла, сытно, мягко и тепло,
И клубок лежит на месте, а меня-то понесло...
Говорил еврей - профессор: мол, бардак -то в головах,
Он там держится упрямо, и за совесть, и за страх.
Я опять ругаюсь с жэком, а потом беру ведро,
Мою всё до парапета, мне потом дышать легко.
Мне бы многое хотелось переставить, перемыть,
И не только в нашем доме, потому мне трудно жить.