…И во мне это тоже есть.
Под слоями кожи, жира, мяса,
в белой клетке костного каркаса,
под лоскутным навесом из ткани -
пёстрая птичка, мечтами поёт.
Но посажена под арест
и от тяжести памяти, знаний
не взлететь ей. Ни назад ни вперед
не рвануться. Крепкая сеть
темных вен и реальности цепи
переводят цветное в сепию.
Почти как в «зеркале» Тарковского,
я наблюдаю собственный флешбэк.
На «иметь или не иметь?» -
пытаюсь шутить. Выходит плоско,
лентами. Соль из-под замкнутых век.
Это не страх, не здравый смысл –
условный рефлекс, инстинкт, привычка.
Как ребенок в ладошки личико,
прятать личное и дорогое,
уникальный микс своих атмосфер.
Свое желание и мысль
оберегать в уюте , покое
от внешних разрушительных химер.