До самых до краев строка
В костре сгорает ярко-синим
Легко слова располовинив
Чертой неровной красной длинной
На четверть четверти листка
Дымится ироничный слог
О пустоте колец внутри
И в отражениях витринных
Прозрачных призрачных и длинных
Путь прожигая за порог
Словами Мастера. Тогда
Не стать ли мне листком тетрадным
Чтоб для забавы и отрады
В его руках легко сгорать
Себя неспешно превращая
В остатки хрупкие листка?
Покажет время.
А пока
Сгорает медленно строка.
26 12 2012
**:)