На пороге стоит чемодан— в нём сложены вещи.
А в кармане скомкан билет,(просрочен) в твой город.
Я решаюсь к тебе приехать,забить на зловещих
обстоятельств,рутин и душевных проблем ворох.
Твоё фото стоит в новой рамке,на стелаже.
Я пытаюсь себя убедить,что всё тот же самый..
Вспоминаю,как мы в тот день стояли на этаже —
Ты был слишком родным,и,конечно же,очень упрямым.
Ты,наверное,счастлив и быть может женат.
Как же глупо жить прошлым и тем,что хотело сбыться.
Просто я погрузилась в свой замкнутый круг из дат.
И корю себя — вот угораздило так влюбиться!
Стопка писем пылится,запрятанная в коробке,
Я пишу их тебе постоянно,не решаясь отправить.
Мы с тобою зависли на уровне бесконечной пробки..
Завязала с вином—от него по тебе вечерами плавит.
Мне бы знать,что ты ждёшь и сорваться к тебе навстречу.
В моём городе,кажется,без тебя беспробудный холод.
Только знаешь,нет смысла мне ехать вперёд,по встречной.
Я всё время пытаюсь найти,но не нахожу,повод...