Растаял ночью предрассветный сон,
Тропой ночной ушли все звери,
И только громкий колокольный звон,
Напоминает нам о вере.
Смеется мне в лицо усталый ветер,
И гнет деревья, что есть мочи,
И от него укрыться негде...
Быть может только под покровом ночи.
А ночь... она чужая,
Ей ни к чему моя тугая боль,
И прогоняют вновь из Рая,
С избытком вывалив на рану соль.
Но я терплю - моя стезя терпеть,
И не взирать на рвущие кристаллы,
Ведь хуже боли - только смерть,
Но ей не до меня - она устала.
Присев на старенький диван,
Она следит за мира суетой,
Глядит, как я устав от ран,
Лечу за ней, как мотылек на свет ночной.